Há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida
 pensava eu… como seriam felizes as mulheres
 à beira-mar debruçadas para luz caiada
 remendando o pano das velas espiando o mar
 e a longitude do amor embarcado

 por vezes 
uma gaivota pousava nas águas 
outras era o sol que cegava
e um dardo de sangue alastrava pelo linho da noite
 os dias lentíssimos… sem ninguém 

 e nunca me disseram o nome daquele oceano
 esperei sentada à porta… dantes escrevia cartas
 punha-me a olhar a risca do mar ao fundo da rua
 assim envelheci… acreditando que algum homem ao passar
 se espantasse com a minha solidão

 (anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma pérola no
 coração, mas estou só, muito só, não tenho a quem a deixar.)

 um dia houve
que nunca mais avistei cidades crepusculares
e os barcos deixaram de fazer escala à minha porta
 inclino-me de novo para o pano deste século
 recomeço a bordar ou a dormir
tanto faz 
sempre tive dúvidas de que alguma vez me visite a felicidade

 Al Berto

Bebendo Ao Luar

Bebendo ao luar
Ergo entre as flores um copo de vinho
e convido o luar
Acabo também por convidar a minha sombra
Mas a lua não sabe beber
e a minha sombra não me consegue acompanhar
Companheiros de um instante– a lua a minha sombra e eu – vamos brindar à primavera.
Enquanto canto a lua vagueia
Enquanto danço a minha sombra desespera
Esqueçamos tudo enquanto estivermos a beber
Que cada um se afaste
quando o dia chegar
Na longínqua Via Láctea
mais cedo ou mais tarde
nos voltaremos a encontrar

Jorge de Sousa Braga

Génesis

Génesis

De mim não falo mais :não quero nada.
De Deus não falo:não tem outro abrigo.
Não falarei também do mundo antigo,
pois nasce e morre em cada madrugada.
•
Nem de existir,que é a vida atraiçoada,
para sentir o tempo andar comigo;
nem de viver,que é liberdade errada,
e foge todo o Amor quando o persigo.
•
Por mais justiça ...-Ai quantos que eram novos
em vâo a esperaram porque nunca a viram!
E a eternidade...Ó transfusâo dos povos!
•
Não há verdade:O mundo não a esconde.
Tudo se vê: só se não sabe aonde.
Mortais ou imortais,todos mentiram. 

 Jorge de Sena

Poema Quase Epitáfio

 Violentamente só
desfeito em louco
 - nem um gato lunar
 te arranha um pouco

 Morreram-te na família
irmãos mais velhos
 Restam retratos de vidro
 e espelhos

Entre as fêmeas bendita
 não te quis
 As outras mataste
 (nem há sangue que te baste)

 O chão do teu país
deu-te água e uma raiz
 muitas pedras mas prisões

 - Senhor demónio dos sós
 Quando ele morrer
onde o pões?

Luísa Neto Jorge

Dá-me a tua mão

Dá-me a tua mão,
 Deixa que a minha solidão
 prolongue mais a tua
- para aqui os dois de mãos dadas
 nas noites estreladas,
 a ver os fantasmas a dançar na lua.

 Dá-me a tua mão, companheira,
até o Abismo da Ternura Derradeira.

 José Gomes Ferreira

«ESTÃO PODRES AS PALAVRAS....»

Estão podres as palavras - de passarem
por sórdidas mentiras de canalhas
que as usam ao revés como o carácter deles.
E podres de sonâmbulos os povos
ante a maldade à solta de que vivem
a paz quotidiana da injustiça.
Usá-las puras - como serão puras,
se caem no silêncio em que os mais puros
não sabem já onde a limpeza acaba
e a corrupção começa? Como serão puras
se logo a infâmia as cobre de seu cuspo?
Estão podres: e com elas apodrece o mundo
e se dissolve em lama a criação do homem
que só persiste em todos livremente
onde as palavras fiquem como torres
erguidas sexo de homens entre o céu e a terra.

Jorge de Sena

Inglória

Inglória é a vida, e inglório o conhecê-la.
 Quantos, se pensam, não se reconhecem
 Os que se conheceram!
 A cada hora se muda não só a hora
 Mas o que se crê nela, e a vida passa
Entre viver e ser.

Ricardo Reis

Feliz

Feliz é aquele que administra sabiamente a tristeza e aprende a repartí-la pelos dias

Algumas reflexões sobre a mulher

 Elas são as mães:
 rompem do inferno, furam a treva,
 arrastando
 os seus mantos na poeira das estrelas.

 Animais sonâmbulos,
 dormem nos rios, na raiz do pão

. Na vulva sombria
é onde fazem o lume:
ali têm casa.
 Em segredo, escondem
 o latir lancinante dos seus cães.

 Nos olhos, o relâmpago
 negro do frio.

 Longamente bebem
 o silencio
 nas próprias mãos.

 O olhar
 desafia as aves:
 o seu voo é mais fundo.

 Sobre si se debruçam
 a escutar
 os passos do crepúsculo.

 Despem-se ao espelho
 para entrarem
 nas águas da sombra.

 É quando dançam que todos os caminhos
 levam ao mar.

 São elas que fabricam o mel,
 o aroma do luar,
 o branco da rosa.

 Quando o galo canta
 Desprendem-se
 para serem orvalho.

Eugénio de Andrade

O Silêncio

               O Silêncio

          Quando a ternura
 parece já do seu ofício fatigada,

 e o sono, a mais incerta barca,
             ainda demora,

 quando azuis irrompem
         os teus olhos

        e procuram
nos meus navegação segura,

 é que eu te falo das palavras
    desamparadas e desertas,

    pelo silêncio fascinadas

     Eugénio de Andrade

Vai mísero cavalo lazarento

Vai, mísero cavalo lazarento,
 Pastar longas campinas livremente;
 Não percas tempo, enquanto to consente
 De magros cães faminto ajuntamento.

 Esta sela, teu único ornamento,
 Para sinal da minha dor veemente,
 De torto prego ficará pendente,
 Despojo inútil do inconstante vento.

 Morre em paz, que, em havendo algum
 dinheiro,
 Hei-de mandar, em honra de teu nome,
 Abrir em negra pedra este letreiro:

 «Aqui piedoso entulho os ossos come
 Do mais fiel, mais rápido sendeiro,
 Que fora eterno, a não morrer de fome».

 Nicolau Tolentino

Ó Cesar

             

 não sou uma mulher moderna
        não me ligo à net
 gosto de compras ao vivo
 cujas listas faço em cadernos de argolas
 que depois esqueço
 e só me lembro de elixir para aclarar a voz,
 tenho tantas embalagens
 como Warhol de Tomato Soup
 ou de detergente Brillo,
 para que ao chegares a casa
te envolva, te abrace e te queira
 mas nem só de voz vive o homem,
 dizes tu,
 e então a minha saúda-te
 como a daqueles que vão morrer.

 Ana Paula Inácio

Como se o vento

como se o vento trouxesse

            recados

 que pudesse abandonar

ao serviço do mensageiro
 como se o vento te pudesse levar

 e as palavras transformar

 no milagre da cerejeira
 não descuides o vento

 que quem uiva

 é lobo faminto
 rodeia-te antes do essencial

 faz-te cozinheira, semeia no teu quintal
 o que por natureza rola

 há-de rolar

 e tu sozinha

o que pode contra o vento?

Ana Paula Inácio

Solemnia Verba

Solemnia Verba
 Disse ao meu coração: Olha por quantos
 Caminhos vãos andámos!
 Considera Agora, desta altura, fria e austera,
 Os ermos que regaram nossos prantos..

. Pó e cinzas, onde houve flor e encantos!
 E a noite, onde foi luz a Primavera!
 Olha a teus pés o mundo e desespera,
Semeador de sombras e quebrantos!

 Porém o coração, feito valente
Na escola da tortura repetida,
 E no uso do pensar tornado crente,
 Respondeu: Desta altura vejo o Amor!

 Viver não foi em vão, se isto é vida,
 Nem foi demais o desengano e a dor.

Antero de Quental

queria que me acompanhasses

queria que me acompanhasses
 vida fora
 como uma vela
 que me descobrisse o mundo
 mas situo-me no lado incerto
onde bate o vento
 e só te posso ensinar
nomes de árvores
 cujo fruto se colhe numa próxima estação
 por onde os comboios estendem
 silvos aflitos

Ana Paula Inácio

A encomenda do silêncio

Já reparaste que tens o mundo inteiro
dentro da tua cabeça
e esse mundo em brutal compressão dentro da tua cabeça
é o teu mundo
e já reparaste que eu tenho o mundo inteiro
dentro da minha cabeça
e esse mundo em brutal compressão dentro da minha cabeça
é o meu mundo
o qual neste momento não te está a entrar pelos olhos
mas através dos nomes
pois o que tu tens dentro da tua cabeça
e o que eu tenho dentro da minha cabeça
são os nomes do mundo em brutal compressão
como um filtro ou coador
de forma que nem és tu que conheces o mundo
nem sou eu que conheço o mundo
mas os nomes que tu conheces é que conhecem o mundo
e os nomes que eu conheço é que conhecem o mundo
o qual entra em ti e o qual entra em mim
através dos nomes que já tem
de forma que o que entra pelos meus olhos não pode
entrar pelos teus olhos
mas só pela tua cabeça através
dos nomes dados pela minha cabeça
àquilo que entrou pelos meus olhos já com nomes
e do mesmo modo
o que entra pelos teus olhos não pode
entrar pelos meus olhos
mas só pela minha cabeça através
dos nomes dados pela tua cabeça
àquilo que entrou pelos teus olhos já com nomes
e assim o que tu vês
já está normalmente dentro de ti antes de tu o veres
e assim o que eu vejo
já está normalmente dentro de mim antes de eu o ver
e tudo quanto tu possas ver para aquém ou para além dos nomes
é indizível e fica dentro de ti
e tudo quanto eu possa ver para aquém ou para além dos nomes
é indizível e fica dentro de mim
e é assim que vamos construindo a nós mesmos pela segunda vez
tu a ti e eu a mim...
construindo urna consciência irrepetível e intransmissível
cada vez mais intensa e em si
tu em ti eu em mim
no entanto continuando a falar um com o outro
tu comigo e eu contigo
cada um
tentando dizer ao outro
como é o mundo inteiro que tem dentro da cabeça
e porque é e para que é
tu o teu mundo que tens dentro da tua cabeça
eu o meu mundo que tenho dentro da minha cabeça
até que morra um de nós
e depois o outro..

Alberto Pimenta

Aos Meus Bárbaros

"(...) eu e aqueles a que chamo
amigos, verdadeiros bárbaros
no entorno de uma mesa, eliminando sombras
no mapa das cidades de ontem" 

Se todas as revelações fossem revoluções
seminais, terminais;
e os incêndios cidades novas,
o sol luz e não um tumor enferrujado,

talvez deixássemos de ser
estes doentes quotidianamente acamados
com a sede morta a soro,
a fome a comprimidos.
Repetiríamos levemente o gesto nosso
de nascer cada dia:

desatarmos o olhar para
ler o outro e descobrirmo-nos
a existir, espelho contra espelho,
incompatíveis com o mundo sem mistério.

Diogo Vaz Pinto

Que Me Importa Cantar!

Que me importa cantar!
Eu não sou poeta de canções
para embalar
ninhos nos corações.

Sou este ímpeto de gelo de lâmina
que se levanta mudo
diante de tudo.

(E quem me impede
de ter alma e sede?)

Mas quando canto
-as minhas canções ásperas
de vagabundo
sabem ao espanto
dum rio sem foz...

E na minha voz
sangra o desespero do mundo.

José Gomes Ferreira

À Procura Do Vento NUm Jardim D'agosto

À PROCURA DO VENTO NUM JARDIM D'AGOSTO
                                         atrium
(Excerto)
          hoje abri novamente a janela onde sempre me debruço e escrevi: aqui está a imobilidade aquática do meu país, o oceânico abismo com cheiro a cidades por sonhar. invade-me a vontade de permanecer aqui, para sempre, à janela, ou partir com as marés e jamais voltar...
          releio o que escrevi há doze anos, neste mesmo lugar: as canetas secaram, os lápis ficaram esquecidos não sei onde. as borrachas já não apagam a melancolia das palavras. a escrita que inventámos evadiu-se do corpo. o vazio devora-nos. onde estivemos este tempo todo? voltaremos a encontrar e a tocar nossos corpos?

não estás aqui mas vejo-te nítido quando uma pétala de bruma envolve a casa e adormece o desejo. um astro ininteligível e de órbita difícil guia-me, ilumina-te. pelas frestas dum espaço oco perscruto o eco de meu corpo, o silente medo de continuar vivo.
          sento-me no cimo de meu próprio lixo e sorrio. espero que cheguem outros dias com algum sonho, ou destino, mais feliz.
AL BERTO
in, O MEDO
Assírio & Alvim