Chega-se a este ponto

Chega-se a este ponto em que se fica à espera
Em que apetece um ombro o pano de um teatro
um passeio de noite a sós de bicicleta
o riso que ninguém reteve num retrato

Folheia-se num bar o horário da Morte
Encomenda-se um gin enquanto ela não chega
Loucura foi não ter incendiado o bosque
Já não sei em que mês se deu aquela cena

Chega-se a este ponto Arrepiar caminho
Soletrar no passado a imagem do futuro
Abrir uma janela Acender o cachimbo
para deixar no mundo uma herança de fumo

Rola mais um trovão Chega-se a este ponto
em que apetece um ombro e nos pedem um sabre
Em que a rota do Sol é a roda do sono
Chega-se a este ponto em que a gente não sabe


David Mourão Ferreira

We Trust - Them Lies (b-side)

Circulares

I
Vem, que os sinos não tocaram
e ainda fez pouco tempo desde que me vesti de orquídeas,
sinto a folha nítida à flor da pele
e tenho o corpo entorpecido da chuva.
Isto não é medo dos barcos, mas antes um olhar arrefecido
por um momento de silêncio são horas de voltarmos ao cais azulado
e fazermos as despedidas de verdade.
Vem, que te encontrarei em qualquer pedaço de rua,
ou nos poços que povoam a cidade: é de ti que falarei
a vida inteira até quando abrir o jornal e encontrar um velho a sorrir,
hão-de subir-me as lágrimas ao pescoço e correrei à aldeia de terra batida,
no caminho levo águas e umbrais para que as gaivotas se não sintam sós:
então será um desfiar de rosários eternos,
como o choro de minha mãe. Quando chegar
todos estarão em fila com os olhos pregados no horizonte
(será inútil lembrar-lhes os heróis antigos)
à espera dos meus sonhos que ouviram contar.
É por isso que as casas são de granito
e a lenha não chega para tantas ilusões.
Terei que ir devagar e pensar na janela que ficou do lado das sombras,
terei que resolver as entranhas dos mortos para descobrir uma rosa
terei que fechar a porta com cabelos loiros
e então dizer-lhes
que não tenho mãos.
É quando os homens vão gritar pelos espelhos
e as mulheres ajoelhar frente ao sol,
mesmo assim conseguirei rodear-me de tojo,
fingir que tenho o mar ali ao virar das cruzes,
que os amigos não me abandonaram.
Será supremo o trigo quente e o sabor dos frutos
como se tivesse comigo um homem para afagar os olhos, ou então chorar.
Viverei das cores que me arrepiam os sentidos
porque isso bastará para curar cicatrizes, a face esfregá-la-ei com urtigas
para que os lábios não tenham tempo de secar.
Com a maior das solenidades cairei por terra:
— que me atirem ao vento para poder finalmente voar
e amar sem grilhetas nos gestos
Mas a primavera ainda não voltou,
Vem, que tenho muitas viagens por fazer.
Porto, 1980

Ãngela Marques

O mistério

...
O mistério está todo na infância:
é preciso que o homem siga
o que há de mais luminoso
à maneira da criança futura

Pe. Tolentino de Mendonça

Dead Can Dance - Sanvean- Edelweiss Studio

Cena de Inverno

CENA DE INVERNO



Parada no meio do campo, na tarde de chuva,

a mulher não avança para o meio da estrada, nem recua
para perto da casa. Apanha chuva, com a cabeça virada
para o chão, como se esperasse que a terra a engula,
ou que o céu se esqueça dela, e as nuvens se afastem.



Numa tarde de chuva, no meio do campo, há mulheres
que não sabem para onde ir; e entre a casa e a estrada
ficam paradas, ouvindo o ruído da chuva, e pensando
na vida que as levou para o meio do campo, indecisas
entre a terra e o céu, enquanto a chuva não pára.



Ao ver a mulher parada no meio do campo, pensei

em chamá-la, para que saísse de dentro da lama; mas
continuei o meu caminho, como se ela não existisse,
sabendo que se parasse ao lado dela também eu olharia
para o chão, até que a terra me engolisse.

Nuno Judice

The National - Val Jester

O Amor

Deus — talvez esteja aqui, neste

pedaço de mim e de ti, ou naquilo que,

de ti, em mim ficou. Está nos teus

lábios, na tua voz, nos teus olhos

,e talvez ande por entre os teus cabelos,

ou nesses fios abstractos que desfolho,

com os dedos da memória, quando os

evoco.



Existe: é o que sei quando

me lembro de ti. Uma relação pode durar

o que se quiser; será, no entanto, essa

impressão divina que faz a sua permanência? Ou

impõe-se devagar, como as coisas a que o

tempo nos habitua, sem se dar por isso, com

a pressão subtil da vida?



Um deus não precisa do tempo para

existir: nós, sim. E o tempo corre por entre

estas ausências, mete-se no próprio

instante em que estamos juntos, foge

por entre as palavras que trocamos, eu

e tu, para que um e outro as levemos

connosco, e com elas o que somos,

a ânsia efémera dos corpos, o

mais fundo desejo das almas.



Aqui, um deus não vive sozinho,

quando o amor nos junta. Desce dos confins

da eternidade, abandona o mais remoto dos

infinitos, e senta-se aos pés da cama, como

um cão, ouvindo a música da noite. Um

deus só existe enquanto o dia não chega; por

isso adiamos a madrugada, para que não

nos abandone, como se um deus

não pudesse existir para lá do amor, ou

o amor não se pudesse fazer sem um deus.

Nuno Judice

As coisas

As coisas limitam-se a ser o que são
quando as olhamos de frente, como esse cão
que enfrentou o céu e não teve resposta.
Outras coisas são mais simples do que
pensamos, quando as definimos entre o
que são e o que não sabemos delas.
O cão perdido no areal pode ser uma dessas
coisas, quando transforma as ondas na
sua matilha, e elas vão atrás dele.
Como se as ondas fossem animais,
e o mar respirasse pelas suas bocas
quando perseguem o cão que as espera.


Nuno Judice

a Jigsaw - The Last Waltz (Live Acoustic) HD

The Cinematic Orchestra - Arrival of the birds

Onan dos outros

ONAN DOS OUTROS!...



Onan dos outros! Ó deus que dás confiança

Só a quem já confia!

E não à morrente ou garça mão que se ansa
Varonil e vazia.



O Virgem Negra, tal me descobriram

Cincoenta anos depois,

Em minha infusão estou. Tombam, deliram

Em vão quantos seguiram



Minha viagem ao nunca ser dois.

No seu andor de luto e de desgraça

O Virgem Negra passa

Maior que todos os sóis.

Mário Cesariny

Nick Cave & the Bad Seeds-The Ship Song

No aniversario da diva

NO ANIVERSARIO DA DIVA

Passam por nós os anos, ígneos pássaros
apressados, e caem muitas penas
Passam por nós os anos: são cavalos
nervosos frente aos toiros nas arenas

Mas não envelhecemos sempre esperançados
na juventude eterna que não deixa marcas
Estamos marcados desde que nascemos,
transviados por onde não há estradas:

somente caminhadas sem sair de becos,
miragens de desertos nos confins das ilhas
Passam por nós os anos e só fica
um sulco que se fecha na memória em ferida

António barahona

Sou um pescador

Sou um pescador sem mar. pelo menos não sou um pescador do mar que vejo. navego noutras águas escondido sob o manto escuro da noite. lanço as minhas artes, e no meio da tormenta, na claridade cegante dos relâmpagos, oriento a proa da vida à terra imaginada. nas redes levo prisioneiros alguns corpos de passagem pelos abismos de Poseidon. largo-os dentro dos espelhos que são o meu cárcere. ali aprisiono rostos, mãos, pedaços de memória, ali onde meu reflexo se ergue e me olha fixamente e parece desejar-me.
    sou um pescador sem mar. ando à procura da alma que se deixará prender no enleio das minhas artes. procuro o corpo exacto que me envolva a alma porque o corpo onde navega perdeu o juízo, vai à deriva por águas cada vez mais próximas da loucura. a sua boca já não emite sons e dentro do peito não ecoa nenhum nome. a sua boca já não emite sons e dentro do peito não ecoa nenhum nome. a noite desceu sobre os ossos, revestindo-os de silêncio. ouço-me através das horas onde não estou.
(...)
Al Berto
in, Diários
Assírio & Alvim
2012

Adeus Tristeza

lisboa

lisboa (2)
desejaste um país de silêncio
de chuvas salgadas - sem caminhos nem sonhos

tiveste um país sombrio
onde a realidade devorou o delírio e
ficou desabitado - este país nocturno que geme
contra a solidão do corpo - perguntas-te

que espécie de lume cospem os cardos?
caberá o mar dentro da tua ausência? E o caule
negro dos analgésicos por mim acima... que cidade
de areia construída grão a grão aparecerá?
quantas lisboas estão enterradas? ou submersas?

o vento traz-te o aroma dos trópicos
dos tamarindos floridos das avenidas e dos fenos
primaveris das planícies - o vento
protege-te - leva-te no alado ácido
das geadas e das incertezas

dirás coisas alucinadas – as almas
uma álea de roseiras e
da bruma desprende-se
o adocicado olor da morte

Al Berto
in, O Último Coração do Sonho

Fiction - The xx Lyric Video

(...) Uma ave

(...)
    Uma ave escorre dos olhos, desce pelo rosto...
    A noite magia.
    Serei ainda capaz de amar?
    De mim me despeço, como um barco que solta as velas e sonolento tacteia o caminho para a manhã.
    Que luz será esta? Que incertezas me devolve esse mar do outro lado do espelho?
    Toco o rosto de vidro insone ergo a boca para o vácuo e chamo por mim.
(...)
Al Berto
in, DIÁRIOS
Assírio & Alvim
2012

Simulacro de suicídio por soberba

SIMULACRO DE SUICÍDIO
POR SOBERBA

O mundo era estúpido demais
para a sua inteligência
- assim pensou e permaneceu calado
perante si próprio
pronto para o último acto

Cavou um abismo ao fundo da água,
calculou a distância entre o som e a sombra,
e atirou-se de pé

Doía-lhe o coração a cair de pedra

                   Lx., 8.XII.99.
António barahona

Sharon Van Etten - Give Out

Ausência

Quero dizer-te uma coisa simples: a tua

Ausência dói-me. Refiro-me a essa dor que não

Magoa, que se limita à alma; mas que não deixa,

Por isso, de deixar alguns sinais - um peso

Nos olhos, no lugar da tua imagem, e

Um vazio nas mãos, como se as tuas mãos lhes

Tivessem roubado o tacto. São estas as formas

Do amor, podia dizer-te; e acrescentar que

As coisas simples também podem ser complicadas,

Quando nos damos conta da diferença entre o sonho e a realidade.

Porém, é o sonho que me traz a tua memória; e a

Realidade aproxima-me de ti, agora que

Os dias correm mais depressa, e as palavras

Ficam presas numa refracção de instantes,

Quando a tua voz me chama de dentro de

Mim - e me faz responder-te uma coisa simples,

Como dizer que a tua ausência me dói.

Nuno judice

Beirut - Napolen on the Bellerophon

Traço Comum

descalço-me de sombras para chegar a ti

as linhas do meu rosto são claríssimas

nelas não vês o velho, a criança, o adulto

vês apenas o traço comum

que é onde eu procuro a tua mão

na transparência da minha palavra inteira

Vasco Gato

Esplanada

Os símbolos do tempo


Deixemo-nos de coisas. Este país é um detector-de-metais que não detecta. Este país é um espremedor-de-frutas que não espreme. Este país é um gramofone com a agulha encravada há décadas. Este país é um micro-ondas com infinito temporizador. É um artesanal saca-rolhas que nada saca. Um terror. Este país é uma gaiola de enguias, de serpentes. Alegorias. Este país é uma arca congeladora de torrentes e correntes e muitas coisas mais. Este país é um anticiclone, particularmente ventoso e pluvioso. Este país é um MG Metro sem catalisador. É uma montanha íngreme por transpor. Este país é, com a beleza de todas as indefinições, um coiso. E está tudo dito. Andaram anos, coléricos, a reclamar o combate (atenção que é metafórico) à economia paralela, mas agora, quando o ringue está montado e o combate principia, queixam-se que «é muito papel». De facto, ser «cidadão» dá muito trabalho e requer espaço de arquivo. Não é para todos. Este país é uma brigada de máquinas-registadoras por usar. É uma bonita paisagem de algas, eucaliptos, retro-escavadoras e caminhos por andar. Como dantes.

Felt / Evergreen Dazed

Coisas que não há que há

Uma coisa que me põe triste

é que não exista o que não existe.

(Se é que não existe, e isto é que existe!)

Há tantas coisas bonitas que não há:

coisas que não há, gente que não há,

bichos que já houve e já não há,

livros por ler, coisas por ver,

feitos desfeitos, outros feitos por fazer,

pessoas tão boas ainda por nascer

e outras que morreram há tanto tempo!

Tantas lembranças de que não me lembro,

sítios que não sei, invenções que não invento,

gente de vidro e de vento, países por achar,

paisagens, plantas, jardins de ar,

tudo o que eu nem posso imaginar

porque se o imaginasse já existia

embora num sítio onde só eu ia...


Manuel António Pina

Os Pássaros de Londres

Os pássaros de Londres

cantam todo o inverno

como se o frio fosse

o maior aconchego

nos parques arrancados

ao trânsito automóvel

nas ruas da neve negra

sob um céu sempre duro

os pássaros de Londres

falam de esplendor

com que se ergue o estio

e a lua se derrama

por praças tão sem cor

que parecem de pano

em jardins germinando

sob mantos de gelo

como se gelo fora

o linho mais bordado

ou em casas como aquela

onde Rimbaud comeu

e dormiu e estendeu

a vida desesperada

estreita faixa amarela

espécie de paralela

entre o tudo e o nada

os pássaros de Londres



quando termina o dia

e o sol consegue um pouco

abraçar a cidade

à luz razante e forte

que dura dois minutos

nas árvores que surgem

subitamente imensas

no ouro verde e negro

que é sua densidade

ou nos muros sem fim

dos bairros deserdados

onde não sabes não

se vida rogo amor

algum dia erguerão

do pavimento cínzeo

algum claro limite

os pássaros de Londres

cumprem o seu dever

de cidadãos britânicos

que nunca nunca viram

os céus mediterrânicos



Mário Cesariny, in Poemas de Londres

Liberdade

 

 

Contigo,

Rebolo na erva dos prados,

Abraçando o sol ao meio dia.

Não importa a língua que falo,

Ou se a noite já baixou.

Canto árias,

Danço tangos e boleros

Pela terra acabada de lavrar.

Enfio-me nas florestas,

E brinco às escondidas com o lobo mau.

Contigo,

Como amoras silvestres,

E sujo a boca no sumo das laranjas.

Monto cavalos de espuma.

Cubro-me de lama

E banho-me em ribeiros cristalinos.

Ando descalça pelos campos de searas,

E peço à chuva que me molhe,

E às estrelas que mudem de lugar.

Contigo,

Galgo montanhas

E sei de cor o nome das nuvens.

Atravesso tempestades e vendavais

E adormeço numa cama de musgo.

Deito-me nua ao luar,

E gozo o frio das geadas.

Contigo,

Acendo fogueiras no deserto,

E toco uma balada para o vento.

Contigo,

Sou um pássaro com asas a crescer.

 

 

(Helena Figueiredo)

Sufjan Stevens - Opie's Funeral Song [RARE] + LYRICS + STORY

Sufjan Stevens - To Be Alone With You

The National - About Today (Live @ ACL 11.X '10) HD

...desconheço o nome do pássaro

 ... desconheço o nome do pássaro que canta toda a noite…
    Lembro-me de quando pensava que a lua era de açúcar. Sentado
Nos degraus de cimento à entrada da casa, olho a roupa estendida
sobre a relva, os hibiscos vermelhos tremiam no incêndio do crepúsculo.
Ficava muito quieto, tempos em fim, à espera que a noite descesse e
Lentamente escorregasse pela superfície das coisas, e como ilusionista
Fizesse tudo desaparecer.
    Então erguia os olhos para o percurso vagaroso dos astros e sentia-me
Ficar adulto.
    Crescia dentro e fora de mim. Amanhã seria o último dia que jogaria ao berlinde.
    (… É tudo tão triste, a noite, o dia, as horas, estas horas da noite com os
olhos postos no mar, e nada acontece, nada…)

(…)

    Silêncios, silêncios de todos os géneros circulam no meu sangue.
Silêncios inexplicáveis, silêncios que vêm dalgum lado desconhecido
do meu corpo, do sul muito ao sul da memória. E as moscas voam
em volta do candeeiro, desesperadamente. O silêncio mais constrangedor
emana-se delas, do ruído surdo das asas cortando o ar.
    Ouço-me agora atentamente, as mãos cansadas sobre a mesa de trabalho.
    Não me ocorre qualquer palavra escrever. A noite acende-se pelas
paredes, abro a janela e um rumor de mar chega até mim.
    Os roncos dos petroleiros no porto, o zumbido laminar dum insecto. Apoio-me
ao parapeito e começo a esmigalhar as formigas que passam.
    Que horas serão no tremer inquieto do coração?
    Uma ave nocturna levantou voo, por entre as palmeiras, e noite tornou-se
mais escura. Incompreensível, distante desta janela.
    O silêncio abate-se também sobre o rosto. Sinto-o quente no lado de dentro da pele.
    Gostava de falar em voz alta comigo mesmo, mas tenho medo.

(…)

Al Berto
in, DIÁRIOS
Assírio & Alvim
2012

E POR VEZES, David Mourão-Ferreira - Teresa Coutinho

E por vezes

 

E por vezes as noites duram meses
 E por vezes os meses oceanos
 E por vezes os braços que apertamos
 nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
 o que a noite nos fez em muitos anos
 E por vezes fingimos que lembramos
 E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
 só o sarro das noites não dos meses
 lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
 E por vezes por vezes ah por vezes
 num segundo se evolam tantos anos

David Mourão Ferreira

Espaço Preenchido

 

 

Espaço Preenchido

Somos todos de aqui. Basta-nos a pátria

que uma tarde de domingo nos consente

entre folhas de outono e frases de abandono

E abrem-se-nos ruas

para ir a sítios demasiado precisos

quando um sítio só se encontra

ao fim de todas as ruas e de todos os rios

Somos todos da raça dos mortos

ou vivos mais além

Mensagens de outra pátria não as traz

arauto algum que o nosso tempo vestisse

O que é preciso é dar lugar

aos pássaros nas ruas da cidade

Ruy Belo

[Quando vier a primavera,], Alberto Caeiro - Pedro Lamares

Ormie the Pig

LHASA de sela+ BRATSCH - Los peces - LIVE

Laura Marling - Night After Night (Live In-Studio) With Lyrics

Os símbolos do tempo

Estamos em crise perante a crise.

Docemente aterrados, alienados  estupidamente descomprometidos e no entanto,pagando minuto a minuto os compromissos, colaborando, mastigando, aceitando antecipadamente os nossos cadáveres , discutindo o sexo dos anjos e exemplares que todos nós somos.

Esvaziando os bolsos e o prato e a alma de alguns, para nos enchermos até à congestão e ao enfarte, ou andarmos carregados de objectos que são o preço do sangue dos outros, que são o preço da liberdade dos outros.

Este ano morre, outro virá, igual, melhor, pior, terrível, este horror contínuo de ser-se humano, enquanto o ser-se humano é pouco, um pouco mais apenas que existir-se à sombra do que nos rouba a liberdade clara de sermos nós e o amor, sermos nós,

sem ódio.

Vai-te como os outros, ano que terminas, outro virá, cheio de morte, e vida, feito de tudo que nos cria mais tristes e mais velhos, quando somos velhos, raivosos,e mais velhos quando somos jovens.

Vai-te, e que vá contigo o fétido clamor de um ano mais, e que outro venha e traga ò nada, nada, nada...

Que não seja só o tempo que se esvai neste sonhar da vida um modo de viver-se dentro de nós e em todos.

mdavide

Homenagem a António Lobo Antunes - Crónica da Pomba Branca

Vida Tão Estranha- Rodrigo Leão

Viver

"Viver é um ato que não premeditei. Brotei das trevas. Eu só sou válida para mim mesma. Tenho que viver aos poucos, não dá para viver tudo de uma vez. Nos braços de alguém eu morro toda. Eu me transfi­guro em energia que tem dentro dela o atômico nuclear. Sou o resultado de ter ouvido uma voz quente no pas­sado e de ter descido do trem quase antes dele parar — a pressa é inimiga da perfeição e foi assim que corri para a cidade perdendo logo a estação e a nova par­tida do trem e seu momento privilegiado que desperta espanto tão dolorido que é o apito do trem, que é adeus."

Clarice Lispector in 'Um Sopro de Vida'

O FIO DA VIDA RODRIGO LEAO

O novo homem

O homem será feito
em laboratório.
Será tão perfeito como no antigório.
Rirá como gente,
beberá cerveja
deliciadamente.
Caçará narceja
e bicho do mato.
Jogará no bicho,
tirará retrato
com o maior capricho.
Usará bermuda
e gola roulée.
Queimará arruda
indo ao canjerê,
e do não-objecto
fará escultura.
Será neoconcreto
se houver censura.
Ganhará dinheiro
e muitos diplomas,
fino cavalheiro
em noventa idiomas.
Chegará a Marte
em seu cavalinho
de ir a toda parte
mesmo sem caminho.
O homem será feito
em laboratório
muito mais perfeito
do que no antigório.
Dispensa-se amor,
ternura ou desejo.
Seja como for
(até num bocejo)
salta da retorta
um senhor garoto.
Vai abrindo a porta
com riso maroto:
«Nove meses, eu?
Nem nove minutos.»
Quem já concebeu
melhores produtos?
A dor não preside
sua gestação.
Seu nascer elide
o sonho e a aflição.
Nascerá bonito?
Corpo bem talhado?
Claro: não é mito,
é planificado.
Nele, tudo exacto,
medido, bem posto:
o justo formato,
o standard do rosto.
Duzentos modelos,
todos atraentes.
(Escolher, ao vê-los,
nossos descendentes.)
Quer um sábio? Peça.
Ministro? Encomende.
Uma ficha impressa
a todos atende.
Perdão: acabou-se
a época dos pais.
Quem comia doce
já não come mais.
Não chame de filho
este ser diverso
que pisa o ladrilho
de outro universo.
Sua independência
é total: sem marca
de família, vence
a lei do patriarca.
Liberto da herança
de sangue ou de afecto,
desconhece a aliança
de avô com seu neto.
Pai: macromolécula;
mãe: tubo de ensaio,
e, per omnia secula,
livre, papagaio, sem memória e sexo,
feliz, por que não?
pois rompeu o nexo
da velha Criação,
eis que o homem feito
em laboratório
sem qualquer defeito
como no antigório,
acabou com o Homem.
       Bem feito.

Carlos Drummond de Andrade, in 'Versiprosa'

The XX - Angels Lyrics

Janeiro

É esta a completude dos dias

Quando se reúnem sobre a cidade

Os sossegos da nossa idade já meiga.

São estas as palavras que ficam

Desde o interior do nosso mais antigo nome.



É o inverno aberto de janeiro

Com as árvores despidas e o frio azul,

É o ano que começa no tempo que é nada,

Os bolsos que se enchem de mãos,

As casas que parecem mais juntas.



Por esta altura estarão a nascer

As horas mais felizes das nossas vidas

- bebemos chá escutando o lume

E amanhã será um dia a menos,

Um outro som acrescentando à voz,

Um abraço fechando-se até ao amor.

Vasco gato

O Constante Diálogo

Há tantos diálogos
Diálogo com o ser amado
                   o semelhante
                   o diferente
                   o indiferente
                   o oposto
                   o adversário
                   o surdo-mudo
                   o possesso
                   o irracional
                   o vegetal
                   o mineral
                   o inominado
Diálogo consigo mesmo
                   com a noite
                   os astros
                   os mortos
                   as ideias
                   o sonho
                   o passado
                   o mais que futuro
Escolhe teu diálogo
                           e
tua melhor palavra
                         ou
teu melhor silêncio.
Mesmo no silêncio e com o silêncio
dialogamos.

Carlos Drummond de Andrade, in 'Discurso da Primavera'

Dead Can Dance - The Host of Seraphim

Notas para o diário

deus tem que ser substituído rapidamente por poe-
mas, sílabas sibilantes, lâmpadas acesas, corpos palpáveis,
vivos e limpos.
a dor de todas as ruas vazias.
sinto-me capaz de caminhar na língua aguçada deste
silêncio. e na sua simplicidade, na sua clareza, no seu abis-
mo.
sinto-me capaz de acabar com esse vácuo, e de aca-
bar comigo mesmo.
a dor de todas as ruas vazias.
mas gosto da noite e do riso de cinzas. gosto do
deserto, e do acaso da vida. gosto dos enganos, da sorte e
dos encontros inesperados.
pernoito quase sempre no lado sagrado do meu cora-
ção, ou onde o medo tem a precaridade doutro corpo.
a dor de todas as ruas vazias.
pois bem, mário - o paraíso sabe-se que chega a lis-
boa na fragata do alfeite. basta pôr uma lua nervosa no
cimo do mastro, e mandar arrear o velame.
é isto que é preciso dizer: daqui ninguém sai sem
cadastro.
a dor de todas as ruas vazias.
sujo os olhos com sangue. chove torrencialmente. o
filme acabou. não nos conheceremos nunca.
a dor de todas as ruas vazias.
os poemas adormeceram no desassossego da idade.
fulguram na perturbação de um tempo cada dia mais
curto. e, por vezes, ouço-os no transe da noite. assolam-me
as imagens, rasgam-me as metáforas insidiosas, porcas. ..e
nada escrevo.
o regresso à escrita terminou. a vida toda fodida - e
a alma esburacada por uma agonia tamanho deste mar.
a dor de todas as ruas vazias.

Al-Berto
Horto de Incêndio
Assírio & Alvim
3ª edição - Dezembro 2000

O Amor

Deus — talvez esteja aqui, neste

pedaço de mim e de ti, ou naquilo que,

de ti, em mim ficou. Está nos teus

lábios, na tua voz, nos teus olhos

,e talvez ande por entre os teus cabelos,

ou nesses fios abstractos que desfolho,

com os dedos da memória, quando os

evoco.



Existe: é o que sei quando

me lembro de ti. Uma relação pode durar

o que se quiser; será, no entanto, essa

impressão divina que faz a sua permanência? Ou

impõe-se devagar, como as coisas a que o

tempo nos habitua, sem se dar por isso, com

a pressão subtil da vida?



Um deus não precisa do tempo para

existir: nós, sim. E o tempo corre por entre

estas ausências, mete-se no próprio

instante em que estamos juntos, foge

por entre as palavras que trocamos, eu

e tu, para que um e outro as levemos

connosco, e com elas o que somos,

a ânsia efémera dos corpos, o

mais fundo desejo das almas.



Aqui, um deus não vive sozinho,

quando o amor nos junta. Desce dos confins

da eternidade, abandona o mais remoto dos

infinitos, e senta-se aos pés da cama, como

um cão, ouvindo a música da noite. Um

deus só existe enquanto o dia não chega; por

isso adiamos a madrugada, para que não

nos abandone, como se um deus

não pudesse existir para lá do amor, ou

o amor não se pudesse fazer sem um deus.




in Cartografia de Emoções (2001)

Edições D. Quixote
nuno judice

The Cinematic Orchestra - To Build A Home;; Lyrics